Сектор. Один день Павла Павловича

Один день Павла Павловича

На заднем сиденье своего новенького «Майбаха» я рассматривал свой новый пистолет. Хороший пистолет. Хромированный, блестящий. Маленький и легкий. В общем, генеральский пистолет для генерала. Вручил мне его верховный главнокомандующий за успехи в создании зоны безопасности вокруг Сектора.

Позвонил секретарше.

– Сехмет, найди-ка мне выжившего в Секторе, Срочно. Чтоб завтра уже у меня был.

Ну и имечко у секретарши… Надо будет сказать ей, чтобы поменяла паспорт. Надо будет позвонить Иванычу, чтобы поручил своим выдать ей новый паспорт. Пусть она будет Эсмиральдой.

Заехал в свой штаб.

Сехмет, как всегда, накрасилась, надела не то юбку, не то пояс. Чулки, прическа. Дурочка, не понимает, что она уже не в моем вкусе.

Вызвал помощника Белова. Накосячил, дурак.

– Ты что, Дрейк, себе позволяешь? Ты как мог выпустить из Сектора аж троих граждан? А?

– Ну ведь это женщины были, Пал Палыч…

Какой же идиот… Неряшливый, тупой, явно не моется неделями, судя по запаху.

– Недопустимо! Найти и вернуть в Сектор! Или я тебя живо к стенке поставлю! В двадцать четыре часа найти и вернуть в Сектор! Все ясно?

Я орал на него, а он сначала краснел, потом бледнел. Он ушел из кабинета, мелко дрожа.

Вызвал Стасю. Ей двадцать два. Глупышка, но старательная. Каждый день готовит для меня подборку самых разных сведений, которую я отправляю в корзину, смеясь про себя.

Стася – замначальника нашего информационного отдела. Устроилась по блату, как и все.

– Пал Палыч, я подготовила для Вас спецдоклад по Сектору. Судя по форумам и блогам, населению нет дела до ситуации в Секторе. Народ сейчас озабочен митингом оппозиции и скандалом с велосипедом депутата Крысина.

Стася многообещающе улыбается. За ее зарплату она и должна так улыбаться, глупенькая.

Потом я занялся организацией совещания по Сектору. Заказали зал заседаний на двести человек. Представители полиции, спецслужб, наши сотрудники, бизнесмены из тех, кто приближен к нам, Никаких журналистов, естественно. Оцепление. Спецсвязь.

Полдня сидел на совещании. Ничего особенного. Ничего не изменилось. Ситуация в Секторе стабильная. После совещания ко мне подошел Петрович, предлагал полететь в сектор на охоту. «Людишек пострелять», как он выразился.

Пришла смс от Дрейка. Он нашел беглецов и вернул в Сектор. Одна пыталась бежать, поэтому ее застрелили. Можно подумать, что меня это волнует. Идиот есть идиот.

Позвонила жена.

– Привет, ты сегодня во сколько придешь домой? Ты получил награду?

– Да, получил. Будет банкет, пригласи своих родственников. У меня сегодня масса дел, буду поздно. По случаю награды мне дали премию, кстати. Куплю тебе и бриллианты, и новую машину.

– Спасибо, милый!

В четыре вылетели в Сектор. На шести вертолетах. Охрана, масса оружия. Мне было скучно. На мне был камуфляж от Брионии, новейшая винтовка с оптическим прицелом. Новенький пистолет я брать не стал, оставил в сейфе. Взял с собой старый, испытанный ТТ.

Сектор ничуть не изменился.

С вертолетов пересели на бронетранспортеры. Они пришли в Сектор колонной, своим ходом. Петрович страшно возбудился, предлагал мне хлебнуть из фляжки коньяк. Я отказался.

Проехали пару километров, наткнулись на бивак выживальщиков. Эти идиоты прознали про Сектор и проникли туда. Нелегально. Школьники, конечно. Строили из себя крутых. При виде нас разбежались, да не успели. Петрович подстрелил всех, кроме одного. В живых остался парень. Петрович решил допросить его. Двое ребят держали парня за руки. Все лицо в крови.

- Как тебя зовут?

Он что-то промычал.

- Фамилия?

- Кулешоф…

- Что тут делаешь?

- Не убивайте, пожалуйста! Я домой хочу!

Выстрел.

Я отвернулся. Мозги размазало на заборе. А вот сидел бы дома, читал бы свои сайты, и был бы жив.

Потом уехали, пересели обратно в вертолеты, вернулись и долго гуляли в каком-то модном ресторане. Петрович напился до чертиков, палил из пистолета по люстрам. Ни разу не промазал.

Гуляли до утра.

Утром я вернулся домой.

Хорошее место Сектор. Благодаря Сектору я стал генералом. Благодаря Сектору сбываются все мои мечты.

Ваша оценка: None Средний балл: 2.8 / голосов: 47
Комментарии

Ууух, прям так забавляют перепалки форумчан))

Кокетка, умеешь рисовать?

Каждому свое.

Умею, а что? :) Нарисовать твой портрет?

7 балов. Забавно, но небрежно.

Кокетка, а тебе нельзя отказать в умении писать короткие тексты... ИМХО, этот рассказ - неплохая провокация. Подчеркиваю - неплохая! Господа и дамы выживальщики, лучше не злить кокетку...

Ну что ж, спасибо и на том :) вы вроде адекватная девушка, я погляжу

Гыгы

Кокетка девушка с претензиями, на меньшее чем звание генерала рассчитывать не хочет. Ну что ж, скатертью дорога, может ты еще найдешь свою дочь генерала, через которую пробьешь себе путь. Всего доброго.

Что за словесный понос?

Что ты. Просто высказанное вслух мнение.

Впрочем, если мое тебя не устраивает, посмотри на оценку темы (это такая шкала со звездочками, чуть выше комментариев, после слов "оцените запись", которая при наведении на нее мышкой меняется на "ваша оценка"), и ты поймешь, какая на самом деле цена твоему упорному и мучительному довлению из себя текста.

Лучше продолжай облаивать записи в других блогах и их авторов. Это у тебя получается чуть лучше, хотя и так же убого.

Хотел тебе предложить нарисовать комикс. Вряд ли кто-то это переплюнет. :)

Каждому свое.

"Боже мой. Неужели господь сегодня предоставил мне шанс лицезреть чего на самом деле стоят пафосные комментарии этого пользователя, кичащегося абсолютной грамотностью и исключительным художественным взлядом. Нет, за это я даже оценку не буду ставить" - думал ABI вытирая широкий нож об звездно- полосатый флаг, и тут ему пришла мысль - "А неужали так было сложно выиграть в честной борьбе? Сделать все по правилам, прислать рассказ куда следует и ждать, когда тебя выбирут или закопают глубже в страницы сайта?".

ABI развернулся, плюнул на бренное тело - "Тоже мне Пал, Палыч.... " и ушел прочь.

"Двадцать лет спустя"

В замызганный кабинет, на двери которого болталась на одном гвозде табличка с надписью "СД по ВШИ" (Старший Деятель по Волосяно-Шерстянным Изделиям) к Павлушке, как пренебрежительно называли его спесивые небожители Сектора, с удара открыв дверь ногой, попыхивая самокруткой с махоркой, ввалилась Эсмиральда. Не ругайте её за странное имя - когда-то, благодаря тому же Павлушке, ещё не сбросившему с себя омерзительный европейский лоск и благодушную опухлость щёк и живота, будучи его секретаршей и пытаясь вернуть его благосклонность, она поменяла чудное имя Сехмет на чуждое Эсмеральда.

О! Сколько раз потом она проклинала тот день!

"Знала б где упадёшь - и травки бы подстелила!!" - каждый раз думала при этом она, - "Что стоило взять одно из многих, таких прекрасных имён, ну хоть - Смиляна или Сияна, или Станимира. На худой конец - Сбыня." Как ей пришлось оправдываться перед Мраком, Злобой, Некрасом и самим Вуком, что её имя вовсе не Эсмеральда, а именно Эсмиральда! Мол родители настолько чтили память деда, служившего на "Новике", что имя дочери придумали, как производное от слова "эсминец". Вук долго скалил зубы над этой "легендой", но как ни "принюхивался" - ничего толком не узнал и был вынужден принять на веру. Как бы то ни было, она добилась, чтобы её называли Эсмина. И современно и по-русски.

Но вернёмся к треску покорёженной дверной рамы и сыпящейся на пол серой от времени штукатурке. За широким с потрескавшейся столешницей из верзалита столом (трещины остались, как память о первом визите Вука к Павлушке, тогда ещё Павлу Павловичу) сидел невзрачный осунувшийся старикашка. Увидев кто вошёл, Павлушка подобострастно вскочил и прокукарекал привычное приветствие : "Да здравствует Могучий Пожизненный Шеф Вук-Вук Первый!"

Не удостоив старого "пердуна", как она его уже давно называла про себя, даже взглядом, Эсми схватила со стола первую попавшуюся папку, швырнула на металлический каркас кресла с гниющими остатками экокожи и уселась положив локоть на край стола.

- Как обстоят дела с заготовкой волос для походных спальных мешков?, - сплёвывая прилипшую к губе махру, прокашляла Эсми.

- Эсмеральда Шуайбновна, - паскудно ухмыляясь протянул Павлушка, - Вы же знаете, что бои войск Сектора с бандитами в Белгородо-Харьковской губернии затрудняют поставки с юга, а местное жидомасонство давно прорежено. Как только - так сразу!

Эсми сцепила зубы. Отчество не изменишь, как имя.

- Доиграешся, старый пердун! - она многозначительно, так чтобы это видел Павлуша перевела свой взгляд поверх его головы, где на новеньком, заменённом как всегда - раз в месяц - портрете, красовался неизменный - вот уже почти двадцать лет - лик Вука. Молодого парнишки, когда-то по преданию спасённого парой волков и потому получившего (по его желанию - заново народился, почитай ведь вышибли все мозги!) новое, такое русское, такое древнее имя.

Когда затих грохот ("Вот ведь бестия!") от захлопнутой Эсми двери, Павлушка позволил себе рухнуть в кресло, но непроизвольно обернулся и посмотрел на портрет.

За окном стоял гул двигателей. Колонны машин денно и нощно увозили людей, ближе к границам - на юг, на восток, на запад. Вооружать здесь, на месте, свою армию Вук не решался.

- Как, жаль Кулешоф, что я не сделал тогда контрольный выстрел из своего ТТ! - едва слышно прошептал старик.

P.S. Иначе вышло бы, что автор предыдущей главы, зря старался.

P.S.I "Не стреляйте в музыканта! - Он играет, как умеет."(С) надпись в пивбаре "Гамбринус" в дореволюционнной Одессе

__________________________________________________________________

"Люди - страшные существа. Иммунная система Земли пытается нас уничтожить. Я считаю, что она поступает верно."(С)Курт Воннегут

Апокалипсис - это сейчас.

Быстрый вход