Играющая на флейте (Былины Грядущего).

Играющая на флейте.

Она сидит в черном на троне своем,

И книгу листает о чем-то, о чем?

Там вписаны жизни: твоя и моя,

Наших друзей, всех до конца,

И толстая книга не знает границ,

Она все листает миллион страниц,

И мелкими буквами вписаны даты,

Когда вдруг настанет час нашей расплаты.

Смерть все сидит на своем троне… Никто не видел ее лица, а те, кто видели – тех нет.

Рано или поздно, мы тоже заглянем в ее очи…

Призраки, умершие дома, среди родных, говорят, что она домашняя женщина, чуть меньше средних лет… Улыбается и говорит, что жизнь уже ушла, муки проходят, а там, когда-нибудь, преставившийся увидит свою семью и детей.

Тем, кто умер страшной смертью, в огне, за грехи своя, она является крылатой демоницей, уносит с собой и жрет их, тысячи лет, вытягивая каждую жилу, каждую мышцу, каждую косточку, заживо жарит.

А кто погиб за правое дело, она приходит в образах любимых и родных, утешает… И тоже уносит, но туда. Где мир и покой, где тишина…

Кто-то погиб под завалом, или на кого-то упала стена… Они бродят на тех местах, воют и вопят страшными голосами… Кто за них помолится, за теми тоже придет… Унесет их в мягкую постель… Где не будет этой вечной стены, что падает на них из дня в день.

Быть может человека убил маньяк, возможно, что маньяк надругался над жертвой. Смерть благосклонно дарит им очищение и свет, не дает душе забиться в угол и боятся каждого шороха и вздоха.

Мирных жителей порвали снаряды… Что делать? Куда идти? Вот тут снова выходит Морта. Убирает боль, не длит мучения чужие. Она ведь тоже была живой.

… Так сказано в Писании Черного Крестоносца…. Я верю ему, мы все верим ему, они сам не держался за жизнь против диких киборгов.

Так почему я пытаюсь ловить вздохи? Почему я пытаюсь удержаться, почему так страшно?

Мама, брат, Ал’льта… Только сейчас я понял, что люблю вас больше жизни… Почему только сейчас? Не могу держать больше… Сейчас эта хреновина рухнет – и все… Бух…

- Раскапывай его, раскапывай! Давай, тут чутка осталось, давай-давай… Вот он! Счастливец! Хух, хорошо броня не отключилась, а то хрен бы его нашли.

Свет… Такой яркий… Все болит, боль охватила вселенную! Всю эту проклятую планету!

Один окуляр брони сломан, наполовину закрыт, словно объектив фотоаппарата, второй еще шевелится. Но как-то неуверенно. Почему я все слышу? Шлем же герметичен… Ветерок подул… Кусок шлема оторвался. Понятно.

- Аккуратнее… Аккуратнее! Ну потише!

Доставайте, как хотите! Только достаньте…

Смерть листала-листала книгу… Посмотрела на молодого парня, у которого есть цель в жизни – семья. Он борется за правое дело. Хмх. Почему он решила сжалиться именно над ним? Сколько таких погибло?

Все говорили: «Везунчик!» А на самом деле – просто Морта решила вычеркнуть дату и переписать ее подальше. Вот и весь фокус…

Черное вороново крыло чиркнуло по странице. Смерть пролистала листы на четыре десятка лет вперед, вписала тут имя. Строгий учет – основа любого подобного дела.

«Эх… Музыки хочется, а никого рядом нет… Черт… Ну почему никто не соглашается?» - смерть села на пол и свернула ноги калачом. Взяла в руки флейту из костей и стала играть, прихлопывая черными крыльями от удовольствия…

А что с парнем? Он еще воевал, прошел много боев, с почетом ушел в отставку, продолжал молиться Черному Крестоносцу, Паладину и прочим Святым… У него родились три ребенка.. И умер он через сорок пять лет, в постели, среди внуков, детей, держа за руку жену, как и мечтал….

Ваша оценка: None Средний балл: 6 / голосов: 5
Комментарии

Пилатчина!!!! :)

Быстрый вход