Кормильцы

Мы забрались уже очень далеко от норы. Редко когда вылазки оказывались настолько бестолковыми – обшмонали пару подъездов, забрались в несколько нетронутых с виду квартир и ничего… Кругом разруха: пыль, говно, да сломанная мебель… Ну трупы ещё кое-где с которых тоже взять уже нечего.

Фрол идёт впереди. Бодро вышагивает, почти без опаски – знает, что спину я ему завсегда прикрою, разве что не насвистывает! Вот ведь падла! Ни капли сожаления! А ведь это он меня потянул на «верочный» скок и теперь по его милости порожняком шкандыбаем! Вот вернёмся в нору – спрошу как с понимающего!

Неожиданно Фрол останавливается как вкопанный, и я чуть не налетаю на него.

Он молча кивает в конец квартала, где движутся две фигуры. Зрение у Фрола будь здоров, и чуйка как у дикого зверя – ещё шаг и спалились бы… Наверное поэтому я его до сих пор и не пришил.

Мы отступаем назад. Фрол суёт мне в руки свой обрез и быстро развязывает сидор. Из мешка появляется ботинок. Шикарный башмак что и говорить: мощный, чёрной кожи, с высоким голенищем и кучей застёжек, да плюс толстенная рифлёная подошва. Была б ему пара, я бы точно Фрола завалил только ради этих башмаков!

- Чеши на ту сторону и паси этих пассажиров, а я их отвлеку!

Два раза меня уговаривать не приходится – я в три прыжка перебегаю дорогу и хоронюсь за обугленным «Лексусом». Фрол скидывает свой потрёпанный кроссовок и обувает шикарный башмак, падает на жопу у обочины, положив ногу в башмаке на бордюр, а вторую подворачивает под себя и откидывается назад.

Я это шоу не раз уже видал, так что чуть не начинаю давиться от смеха, когда Фрол закатывает глаза и начинает скулить и стонать. Ни дать ни взять пьеса «Раненый солдат». Вот подходят зрители, теперь я их могу хорошо разглядеть из своего укрытия: два бродяги, один постарше, другой помоложе, прикинуты так себе, на плечах тощие мешки, у старшего в руках арбалет, у младшего – копьё. Огнестрела не видно… Как живут люди?!

Фрол старательно исполняет подбитого аса:

- Парни-и-и… Э-э-э!.. Парни-и-и… Помоги-и-ите…

Пассажиры останавливаются шагах в десяти от него. Старший поднимает арбалет:

- Кто такой?

- Парни… помоги-и-ите… Серде…

Всё таки Фрол парень прошаренный – скажи он им, что его грабанули, они б ни в жисть не повелись – кто ж оставит в живых клиента, да ещё и в обувке?! А тут «сердце» - форс мажор бля…

- Вась, чё поможем может? Я аптечку возьму? – это молодой, сердобольный гад…

- Заткнись! Ты чё врач до хуя? Мы чё каждому обсосу по пути помогать будем? Добить и дело с концом… Вон глянь ботиночки какие!

Вот и молодчик! Схавал наживку, гондон! А молодого-то почти жалко…

- Ну-ка давай! Ширни его! Обшмонаем и дальше двинем. Мало ли тут кенты его…

- А вот это ты прав, старина! – я встаю в полный рост у них за спиной и картинно взвожу курок. Рука старшего бродяги замерла на пол пути к колчану со стрелами – уже не пригодятся.

- Давай игрушку свою на землю! И ты, малой, ковырялку положи!

Бродяги медленно оборачиваются. За их спиной бодро вскакивает «сердечник» Фрол.

- Открываем ридикюли, девочки и освобождаемся от оков капитализма! Дальше пойдёте налегке! – бессовестно вру я.

- Мужики, отпустите! – старший всё прекрасно понимает: Всё отдадим только отпустите! Хоть мальца от… - Фрол не даёт ему договорить, с хрустом опуская на затылок бродяге топорик.

Молодой дёргается, как будто ударили его. Не успел его закадыка, булькая кровью, завалиться на землю, как он резко разворачивается и кидается назад по улице. Эх, патрона жалко…

Фрол будто читает мои мысли, подхватывает с земли копьё пацана и с силой швыряет в спину убегающему… В меткости ему не откажешь – копьё пролетев десяток метров пробивает спину бродяги и тот с размаху падает на щербатый асфальт, подоспевший Фрол тут же гасит его мощным ударом обуха в висок.

Всё шоу заняло минуты три, не больше. Мы быстро шмонаем трупы – они нам не нужны, чай не голодаем, и вытряхиваем мешки – в одном из них и вправду нераспатроненная автомобильная аптечка. Также мы забираем три банки сайры и несколько бич-пакетов, приличный котелок и связку стеориновых свечек. Я подхватываю с земли арбалет и колчан с десятком стрел…

Фрол, упершись ногой в молодого, выдёргивает из тощей спины копьё, осматривает его и, сплюнув, швыряет к обочине. Затем он находит свой грязный потасканный кроссовок и начинает переобуваться.

Из раскрытого мешка виднеется голенище второго ботинка.

- Что не носишь, Фрол? Обувка знатная!

Тот лыбится щербаым ртом:

- Ты чё с дуба рухнул, зёма?! Это ж мои кормильцы!

Собрав барахло мы выдвигаемся к норе.

Я снова иду у Фрола за спиной, поглядывая на пополневший мешок, в пыльных недрах которого лежат шикарные ботиночки… Мои ботиночки. Я встряхиваю головой, отгоняя поганые мысли. Когда-нибудь - обязательно! Когда-нибудь… Но не сегодня.

Ваша оценка: None Средний балл: 8.2 / голосов: 46
Комментарии

Мммм...интересненько.....адвокатом повеяло. Жду продолжения.

Продолжение будет ))

Это и есть часть истории "Адвоката" ))

__________________________

Я люблю запах напалма поутру!

Я тут перечитал адвоката и че то не вяжется. Он вроде экипирован не плохо и мелким "хулиганством" не промышляет......уже не промышляет. А тут нате - обрез, один на двоих, и вообще.....что то ты опустил адвоката или это такая интрига??!!!

2 Palych: Хронология событий нарушена ))

Всё собираюсь составить вроде синопсиса и распределить рассказы уже как главы в хронологической последовательности. Де-факто "Адвокат" - не серия рассказов, а роман (или повесть) пока без начала и конца ))

__________________________

Я люблю запах напалма поутру!

Быстрый вход